Entrevista exclusiva con Imhotep, albañil de la Gran Pirámide

Lo encontramos sentado a la sombra de un bloque de caliza que aún no había sido reclamado por ningún documental. Llevaba el uniforme de siempre: faldón de lino, cinturón de cuero, chaleco reflectante amarillo sobre el hombro y una expresión de alguien que ha visto demasiados platillos volantes en los titulares.

—Imhotep, gracias por atendernos. ¿Cómo empezó todo?

—Por el boca a boca. Mi primo estaba en la rampa norte. Dijo que había agua, sombra y que pagaban con cerveza de cebada. Mentira. Había sol, polvo y un capataz que gritaba como si acabara de inventar el grito. Pero firmé. En aquella época firmabas con un jarrón de barro y una promesa.

—La pregunta que todo el mundo se hace: ¿cómo movíais las piedras?

—Con cuerdas. Con palancas. Con rampas. Con mucha gente que no aparece en los documentales porque sudar no vende. Los llegaron el último día, cuando ya estábamos recogiendo las cuerdas. Se bajaron del platillo, miraron hacia arriba y dijeron: «Nosotros lo hicimos». Claro, tío. Y yo soy la reina de Saba.

—Entonces, ¿no ayudaron en absoluto?

—Ayudaron tanto como el compañero que aparece en la foto del proyecto sin haber movido ni una piedra. Se pasearon, hicieron un par de señas, se hicieron un selfi conmigo —salgo fatal, por cierto— y se fueron. Ahora salen en todos los documentales. Yo no salgo ni en la nómina.

—¿Qué les dirías a quienes defienden la teoría extraterrestre?

—Que les falta fe en el ser humano. O en el ser cansado, con dolor de espalda y ganas de llegar a casa. Preferimos creer en un viaje interestelar antes que en un bien organizado. Eso duele más que una piedra en el dedo gordo. Y he tenido varias.

—¿ era un buen jefe?

—Era un tipo con recursos. Decía que la pirámide era para la eternidad. Yo le decía: «Jefe, la eternidad no paga el pan de hoy». Me miraba como si no entendiera. Los jefes de ahora tampoco entienden. La eternidad sigue sin pagar. Y el pan sigue subiendo.

—¿Hubo algún incidente con los visitantes?

—Uno se acercó a mí y me dijo telepáticamente: «Llevamos observandoos». Le respondí: «Pues habéis observado mucho y ayudado poco». Se enfadó. Se fue. Esa noche no dormí bien, pero no por miedo. Por la humedad. La humedad es el verdadero enemigo de la civilización.

—¿Por qué la forma de pirámide?

—Porque así no se cae. No es magia. Es geometría. Y un poco de miedo a que el jefe te despida. La punta es para que los vean que terminaste. Los y los de Recursos Humanos. Los dos miran desde arriba sin explicar mucho.

—¿Qué es lo que más recuerda de aquellos años?

—El silencio de la siesta. Cuando parábamos, nos sentábamos en la sombra de una piedra que aún no habíamos movido, y bebíamos cerveza caliente. En esos momentos no había faraones ni alienígenas. Solo nosotros, el polvo y la promesa de que mañana sería peor. Esa promesa, por cierto, se cumplió.

—¿Alguna última palabra para la posteridad?

—Sí. Si alguna civilización avanzada viajó light-years para venir a apuntarse un tanto que no les correspondía, que al menos traigan agua fría la próxima vez. Y si alguien pregunta quién construyó esto, decid que fueron los obreros. Que nosotros también queremos salir en los créditos.